L’HORLOGE DU FUTUR

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement poésie son atelier, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mais le sys